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23 de marzo de 2011

No es Franco todo lo que reluce

Antonio Lucas "Lobo".
Tal vez lo que más miedo dé en este mundo sea la imbecilidad. Así pues, el menda, cuando descubre por casualidad a uno de esos con carnet de la Federación Española de Imbéciles y Asociados se lo hace encima, qué quieren. El caso es que haces unas semanas, en una de esas tardes violentas de aburrimiento que suele deslizar el invierno, recurrí a la lectura, busqué entre las revistas amontonadas de una silla y escogí una al azar. Comencé a pasar hojas intentando dejarme caer sobre la más cómoda. El texto que me tocó en suerte hablaba de un tal Joan Herrera, un político que tuvo una desafortunada intervención en el parlamento. Lo curioso es que no recuerdo que su metedura de pata tuviera revuelo mediático alguno, y cuando digo revuelo mediático me refiero estrictamente a la mofa y befa que, según yo entiendo, debería haber obtenido por su torpeza, qué menos. (Con mis amistades cualquier metedura de este estilo te estigmatiza de por vida, socarronería propia mediante).

El tipo es diputado de Iniciativa por Cataluña Verde, o algo así, y su hazaña fue la siguiente: En pleno parlamento, inquirió, muy serio, si bajo los supuestos de la ley de Memoria Histórica de 2007, que impone la retirada de objetos, monumentos o menciones conmemorativas que exalten la sublevación militar de 1936, el Gobierno tenía previsto cambiar el nombre de la Base Alfonso XIII de Melilla, que a su juicio, y de acuerdo con la citada ley, “supone una exaltación franquista”. Respondió el Gobierno que, aunque se han tomado muchas medidas acordes con lo establecido en esa ley, la figura de Alfonso XIII no está incluida en ella, puesto que el abuelo del actual monarca dejó de reinar en España con la proclamación de la II República, que fue anterior a la Guerra Civil y a la dictadura del general Franco.

No sé si les parecerá que no es para tanto, que fue sólo un pequeño gazapo o que incluso le puede pasar a cualquiera, en ese caso les adjunto mi más total desacuerdo al respecto. A mí me parece una señora cagada, y por supuesto que no le puede pasar a cualquiera, sólo a cualquier imbécil. Porque el error no sólo destila una rancia incultura sobre el país que el tal señor Herrera se supone que representa en ese parlamento, sino una estupidez mayúscula y una pereza cerril a la hora de tratar de hacer las cosas bien (qué mínimo que eso, que tratar de hacer las cosas bien…). Me pregunto indignado cómo es que no se documentó antes de realizar su gloriosa intervención, clama al cielo que alguien que no tiene cultura suficiente pasee además su ignorancia con tranquilidad pasmosa por el parlamento. España debe ser el único país de Europa donde para sentarse en las Cortes no haga falta tener ni el bachillerato.

En mi opinión, este “lapsus”, que dirían algunos pusilánimes, del señor Herrera significa una clara exposición del nivel actual del país. Los españoles deberían saber que hubo vida antes de Franco, que no todos los males de la nación tienen su raíz en 1936 y que España es un lugar complicado con una gran historia que subyace a todo lo que hoy se discute. Me causa asco, cuando no pavor, escuchar términos como fascista o rojo de gente que de la República sólo sabe que la u lleva tilde, o ni eso. Al erudito le faltó preguntar si también quitarán las estatuas del Cid y de Cristóbal Colón, por fachas, hay que joderse. Y es que como dicen por ahí, no cabe un tonto más en este país, viene uno más y nos caemos al agua.

Antes de escribir cualquier artículo, un servidor intenta leer una cantidad mínimamente aceptable al respecto del mismo, con un motivo que sobresale por encima del resto: no pifiarla. Que todo lo malo sea que el artículo esté mal escrito, que no aporte nada nuevo o que sea aburrido, pero meter la gamba nunca. Por ello no entiendo que un político no se guarde las espaldas. Pero no, él prefirió tirarse al ruedo a pecho descubierto, a luchar contra esa España de dictadores y reaccionarios. Alguien debería decirles a este tipo de sujetos que existen infinidad de libros que podrían paliar sus déficits, al igual que Internet ¡Por dios, Google es tan sencillo!

Estos personajes votan leyes y deciden nuestro presente y futuro, seamos conscientes de ello… lo peor es que todos sabemos que Herrera no es un caso aislado, que pudo ser cualquiera de los muchos miembros ilustres de la política nacional el que ajusticiara el recuerdo de Don Pelayo o Isabel la católica en nombre de la democracia, la Memoria histórica y el Sursuncorda. Sinceramente, todo esto me asusta.

Me dirán que no tiene nada que ver y que confundo churros con meninas, pero para mí el ambiente de crispación en el panorama político actual y general va de la mano de esta incultura desvergonzada que presenta actualmente este país. No pocos lo han avisado más de un centenar de veces, el déficit en la educación extiende un manto negro demasiado vasto. Ojo.

Y hasta aquí llegaba mi artículo, pero verán, tras terminar lo anteriormente escrito, se me ocurrió leer un poquito más, sólo un poquito más, sobre el caso Herrera, y descubrí, idiota yo, por no utilizar mejor el Google que tanto alabo unas pocas líneas más arriba y descubrirlo antes, que existía una explicación respecto a lo ocurrido en el parlamento. En palabras del propio Herrera: “Hace algunos meses registramos una batería de preguntas sobre diferentes símbolos franquistas en sedes militares, ministeriales, administraciones e instituciones diversas. Denunciamos más de 100 emplazamientos con simbología franquista. Una de esas preguntas denunciaba un mueble vitrina de madera con escudo preconstitucional en su parte superior en el Grupo de Regulares 52 de la Base Alfonso XIII de Melilla. Debido a un error de transcripción comprensible, fruto del volumen de trabajo por las más de 100 preguntas registradas, se realizó el fallo en una de las preguntas al no concretar el emplazamiento de la simbología franquista y referirnos únicamente a la Base Alfonso XIII”.

Quizás esta explicación anule prácticamente todo lo que he dicho más arriba. Quizás no.
Una cosa sí es verdad: no cabe un tonto más. Lo que me provoca angustia existencial de la barata es si ese seré yo.

12 de julio de 2010

¡¡ CAMPEONES !!

Antonio Lucas "Lobo" / Cieza.

¡Somos campeones del mundo! ¡Pudimos! España levantó ayer la dorada por primera vez en su historia. Éxtasis rojo.

Ya lo anunció el señor Masa
España, 11 de julio de 2010, 23.00 h.
- Toc, toc.
- ¿Quién es?
- La gloria eterna.
- Adelante.


El equipo de Del Bosque logró la victoria con un gol de Andrés Iniesta en el minuto 116 de la prórroga. ¡OA OA OA, Iniesta a la Moncloa!

El de Fuentealbilla materializó el sueño de todo un país trémulo de emoción y ávido de gloria. El Cervantes del Balón fulminó la resistencia naranja con un disparo cruzado, la España futbolera sobrecogida y reflejada en un solo rostro: el del Gran Capitán, canonizado por enésima vez.

¡Qué grande es el fútbol! ¡Y qué grande es España! Abran bien la boca, sáquenlo desde el estómago y griten con fuerza: somos los mejores.

¡Campeones del mundo! ¡Madre mía! ¡Campeones! Estoy emocionado, compréndanlo. Anoche fue noche de Reyes, y esta vez sí trajeron lo que ponía en la carta.

Holanda casi se sale con la suya... el partido fue un auténtico campo de minas, partido de trincheras, de holandeses disfrazados de italianos, con un árbitro inoperante e inepto que permitió el juego de cuchillos orange, no obstante, fue una navaja de Albacete la que se incrustó en el corazón del éxito, arrebatándoselo todo.
Tensión, mucha tensión. Creo sinceramente que tanto sufrimiento no pudo ser sino una penitencia para alcanzar la felicidad plena, el cielo que siempre se nos negó.

Los primeros diez minutos de partido se parecieron mucho a la semifinal contra Alemania, pero nada más lejos, Holanda supo cómo esterilizarnos, maniatando nuestro juego a base de marrullería y orden, su apuesta subterránea y rufianesca casi nos cuesta alguna baja. La patada en el pecho que propina De Jong a Xabi Alonso es de lo peor del mundial.

En la segunda parte, en plena guerra abierta y con fuego cruzado en todos los costados, 'La Roja' volvió a encontrar su fútbol ante auténticos perros de presa que nunca perdían el sitio. Las ocasiones volvieron a aparecer y como respuesta los holandeses afilaron los machetes y buscaron las sombras, y ahí Van Bommel es el número uno. Creo que en ningún otro mundial este tipo hubiera llegado a jugar la final sin ser expulsado.

Sneijder y Robben eran los dos únicos tallistas en un equipo de esclavos programados para destruir, sólo ellos tuvieron licencia y capacidad para crear. El segundo demostró que es uno de los mejores jugadores del momento. Imagínense la cantidad de suspiros que provocó la parada de Iker ante el correcaminos alopécico... Envejecí un par de lustros cuando se produjo la jugada...

Y es que Casillas volvió a ser decisivo, justo cuando más debe serlo un portero, ¿qué le van a contar a él? Por cierto, se comenta sin cesar el beso a Sara Carbonero… pues les diré que es algo normalísimo, algo fenomenal, ¡qué demonios! Si yo acabara de ser campeón del mundo y ella me entrevistara les prometo que no le daría tanto cuartel por muchas cámaras que hubiera delante, eso se lo aseguro. Y es que hay momentos en que profesionalidad sólo es sinónimo de pamplinas.

La prórroga fue roja, Iniesta y Cesc dieron una lección de cómo moverse entre líneas, Xavi y sus tropas ganaron terreno en la media, y mientras otros avasallaban el balón, ellos lo cortejaban. Busquets, espléndido, se agigantó cuando hizo falta y la zaga apretó los dientes, no perderían aquello que 46 millones de habitantes querían ganar.

Se acercaba el precipicio de los penaltis, muy poco tiempo, sin embargo, a Iniesta le sobró para expulsar a Heitinga e instantes después grabar a fuego su nombre en la historia de este deporte.

Minuto 116, Cesc le dio el balón y le dijo “Andresito, toma métela. Hazlo por todos nosotros y por todos aquellos que no pudieron”. Iniesta chutó con la fuerza y la ilusión de los Zarra, Puchades, Maceda, Camacho, Michel, Hierro, Guardiola, Raúl y tantos otros. Gol. ¡GOL! Victoria. Un país distinto.

Un tipo como el que escribe siempre soñó con cubrir un acontecimiento de este calado, y a pesar de que esta crónica no pueda estar a la altura del éxito vivido, por lo que les pido disculpas, me siento tremendamente afortunado.

Me gustaría terminar agradeciendo a Raúl Masa la oportunidad que me brindó de participar en SHM, un blog que junto a Héctor Rubio nos dio la ocasión de sentirnos más partícipes de la gesta de la selección.

Para terminar, doy sinceramente las gracias a unos jugadores enormes, perfectos, por la dicha que nos han regalado, a unos jugadores que parecen editados en un videojuego de lo buenos que son, a unas personas que han sabido hacer feliz a todo un país. Gracias, muchísimas gracias.

Desde ahora, como ellos, siempre llevaré esa estrellita en el pecho, junto al corazón.

Somos campeones del mundo.

20 de mayo de 2010

Entrevista: Mª Ángeles Carrillo

Antonio Lucas "Lobo" / Cieza.

En estos tiempos difíciles para casi todos, a SHDC le gusta destacar a las personas con pequeñas iniciativas, a jóvenes emprendedores, a esa gente que tira de creatividad para dejar de negociarle sonrisas a la vida durante un rato.

Mª Ángeles Carrillo Abellán es una guapa murciana de 27 años, cursa Ingeniería Química en la Universidad de Murcia y tiene estudios de inglés y alemán. Le encanta la pintura y la comida italiana.

Mª Ángeles Carrillo (María) es el alma de Marakento.

Si te gusta la moda y te interesan las prendas originales a buen precio continúa leyendo.

María nos recibe con una amplia sonrisa, lleva unos vaqueros y una camiseta de diseño propio Marakento. Todavía está sorprendida por el hecho de que queramos entrevistarla. Marakento surgió de su cabecita inquieta. “Todo comenzó cuando empecé a diseñarme mis propias camisetas” María nos cuenta que es una idea que la acompaña desde hace muchos años “desde niña he sido muy creativa y siempre me ha gustado customizar mi ropa”.

Marakento ofrece originalidad, frescura y exclusividad, se trata de camisetas totalmente realizadas a mano, los diseños los dibuja ella personalmente, “cuando tengo que añadir otro tipo de accesorios como volantes, strass, lacitos, etc. cuento con la ayuda de mi madre”. María nos cuenta orgullosa que la realización a mano del producto lo hace único, ya que nunca hay dos iguales. Algunos de los diseños pueden variar según el gusto del cliente si así lo solicita en cuanto a colores o complementos.

Oficialmente Marakento empezó en Diciembre del 2009, que fue cuando se inauguró la página web, pero María ya había comenzado su andadura con las camisetas mucho antes.

SHDC preguntó si Marakento es un gesto de supervivencia en esta época de crisis o más bien tiene que ver con el gusto por la moda, esta fue su respuesta: “Para mí, Marakento es un hobby, disfruto mucho pensando y creando cada camiseta. En realidad me decidí a crear la página web porque la gente empezó a interesarse por mi trabajo. Te mentiría si te dijese que no me gustaría que Marakento creciera cada día más pero estas cosas van muy despacio.De momento me hace muy feliz saber que mis diseños cada día gustan a más personas”.

Aunque Marakento no tiene edad, la mayoría de clientes son chicas de entre 15 y 45 años, también bebés y niños pequeños. Muchos de sus clientes son madres a las que les encanta la moda y piden la misma camiseta para ellas y para su pequeña. También hay un público masculino pero son encargos más puntuales.

Desde el primer momento de la entrevista, en cuanto uno se fija en María, en sus gestos, sus palabras, su ropa… no puede dejar de darse cuenta de que el mundo de la moda le apasiona. “En realidad yo lo veo como una expresión de arte y es muy importante porque gran parte de lo que somos lo transmitimos con nuestra forma de vestir. En un futuro me gustaría poder dedicarme al mundo de la moda”.

Al preguntarle si suele ojear revistas y catálogos de moda se le escapó una tímida carcajada ante la obviedad de la respuesta “¡Pues claro! Suelo comprar al mes dos o tres revistas de moda, hay que estar al día y conocer las tendencias en cada momento”.

Marakento le quita bastantes horas a la semana ya que, como todo lo que se realiza a mano, es laborioso y requiere su tiempo, además María es una persona bastante perfeccionista y exigente con su producto. “Uno de los motivos por los que voy actualizando la página lentamente es porque cuando comienzo con un dibujo le doy muchas vueltas hasta que consigo lo que quiero”. Pero María no está sola en su proyecto, desde el principio sus padres le han apoyado en esta aventura. “Mi madre no dudó en colaborar conmigo, como ya he dicho me ayuda con las tareas de costura. También tengo que agradecer a mi hermano su ayuda con la página web, a mi chico que lo tengo pluriempleado y a mi hermana que es mi mejor crítica”.

Finalizo la entrevista facilitando la página web de Marakento, para que puedan comprobar que el trabajo de esta joven diseñadora merece la pena:

http://www.marakento.es.tl/

7 de marzo de 2010

Nessum dorma

Antonio Lucas "Lobo" / Cieza.

Real Madrid 3-2 Sevilla. ¡Viva el fútbol! En la antesala de los Oscar el Real Madrid homenajeó al mejor cine épico. Absténgase de leer este artículo los condenadamente antimadridistas, pues a partir de este párrafo seré subjetivo, sensacionalista y blanco hasta lo inmoral. No es una excusa, es una promesa.

Delirio y pasión desatada ¡qué gusto dios mío! El equipo de Manuel Pellegrini fue un ciclón que alcanzó el climax en una noche de infarto, en un partido inolvidable. El Sevilla demostró todo lo que se esperaba de él, Navas y Capel causaron estragos en la retaguardia merengue, no obstante tras la primera media hora el Madrid fue amo y señor del encuentro y en la segunda parte finalmente se hizo justicia.

¡Nadie duerma! ¡Nadie duerma! Al parecer eso se escuchó nada más marcar el mariscal Dragutinovic el segundo gol sevillista casi sin querer. A mi señal, ira y fuego, espetó Gladiador Alonso. Las campanas tocaron a arrebato, el espíritu de las grandes remontadas entonó en el Santiago Bernabéu el aria más famosa del maestro Puccini, era la gloria o la muerte, todo o nada, como casi siempre en este escenario de titanes y gestas. Van der Vart y Guti saltaron al césped, éste último dijo a sus compañeros: “El balón nos sonríe a todos, devolvámosle la sonrisa”. Las estrellas temblaban de amor y de esperanza, Cristiano Ronaldo daba la primera estocada. Las astillas brotaron del travesaño del gigantesco Palop tras dos sangrientos disparos, media España unida en un mismo grito ahogado, la carne del espectador hecha fútbol, el deseo escapando a borbotones de los ojos que tantas veces han visto los panes y los peces multiplicados.

El alma del equipo capitalino volvió a cantar: ¡Disípate oh, noche! ¡Tramontad estrellas, tramontad! ¡Al alba venceré! ¡Venceré! ¡Venceré! Sergio Ramos, el Faraón de Camas, empata el partido. Minutos de máxima tensión, el milagro al alcance, de nuevo el tiempo y la fortuna como jueces de los hechos, fantasía en los pies, galopadas inverosímiles, resistencia numantina del enemigo, todavía con capacidad asesina, con la opción de arrebatárselo todo a quien más se lo merecía, histérico y henchido de orgullo el miedo escénico, un solo corazón latiendo en la misma dirección, el olor inequívoco de las grandes batallas…

El sábado noche no faltó nada. Rafael Van der Vart, el holandés errante, hizo el tercero de la noche rebasado el minuto '45 de la segunda parte, cuando ya sólo quedaban fuerzas para llorar o para celebrar con rabiosa felicidad lo acontecido. Hollywood no es nada. El gol de la victoria en el último minuto… qué puede haber más bonito en este deporte que ya no es rey, sino emperador. La sombra del recuerdo de la Liga del Clavo ardiendo sobrevoló las conciencias extasiadas de gran balompié y extenuadas por la emoción. Fue increíble.

¿Cómo olvidar a Ramos subiendo la banda con el empuje de cien carros griegos? ¿Cómo olvidar la fe del equipo en la victoria, el coraje y la entrega en cada balón disputado? ¿Cómo ignorar que Frank Beckenbauer descubrió el pasado sábado que ahora el káiser lleva el dorsal número 22 a la espalda? ¿No escucharon ustedes a Xabi Alonso? Se plantó en el centro del campo, su dominio, su reino, y cuando el Madrid sacó de centro tras el segundo golpe de los de Nervión gritó: “Me llamo Máximo Décimo Alonso, comandante de los ejércitos de blanco, general de las legiones rojas, leal servidor del verdadero emperador Fútbol, padre de un toque exquisito, hijo de un auténtico pulmón, y alcanzaré el balón, en este terreno o en el otro”. Así tal cual sucedió, aún me tiemblan las manos de aplaudir sus cambios de juego tan milimétricos como oportunísimos.

En fin, una noche soñada, un paso más cerca de la excelencia buscada, del equipo que aspira a ser este Real Madrid. Lástima que no tengamos una semana para saborearlo, la euforia durará exactamente hasta que comience el partido del miércoles contra los galos del Olimpique. Ahí todo empezará de nuevo, y los dioses blancos podrán refutar su condición o tornarse en desdichados mortales, pero, ahora más que nunca, hay esperanza.

Noventa minuti en el Bernabéu son molto longo.

3 de marzo de 2010

Hasta yo quiero ser Cary Grant

Antonio Lucas "Lobo" / Cieza.

Octogésimo segundo aniversario de la ceremonia de los Oscar, para los amantes del cine resulta una cita tan golosa como obligatoria. Tanto en cualquier casa de vecino como en SHDC toca apostar por los ganadores, toca imaginar el lujo y glamour de la alfombra roja, toca juzgar las decisiones de la Academia, y toca recordar a los grandes del séptimo arte.

Si me permiten, les hablaré un poco de Cary Grant, uno de los mejores intérpretes de la historia del celuloide y paradigma del estrellato en la época dorada de Hollywood.

Sé que muchos estarán en desacuerdo con la idolatría fácil que ostento para con él y que ni mucho menos convendrán en su calidad como actor. “Un lechuguino insulso al que nunca se le va el tupé, no se despeina ni en una persecución, y ni siquiera se puede llamar Gary como todo el mundo” dijo de él José María González Sinde, primer director de la Academia de cine nacional. Pero no me importa, verán, es como cuando uno habla de su madre o de Zinedine Zidane, qué demonios importa lo que opinen los demás.

Cary Grant, de nombre real Archibal Alexander Leach, se convirtió en uno de los actores favoritos del público por su elevada capacidad de empatía, cautivadora presencia y versátil talento interpretativo.

Alcanzó el estrellato en los años treinta, con películas como 'La gran aventura de Silvia' (1935), un delicioso film en el que apareció junto a Katharine Hepburn por primera vez, 'Una pareja invisible' (1937) o la ganadora al Oscar a mejor película de ese mismo año, 'La pícara puritana'. Con la crítica y el público a sus pies, al final de esta década le ofrecieron excelentes trabajos, tales como 'La fiera de mi niña' (1939), 'Vivir para gozar' (1939) o 'Sólo los ángeles tienen alas' (1939).

Los años cuarenta y cincuenta le confirmaron como uno de los actores más importantes de la historia del cine. Algunas obras de esta época son 'Historias de Filadelfia' (1940), 'Serenata nostálgica' (1941) y su primer trabajo con Alfred Hitchcock, 'Sospecha' (1941).

Cary Grant nunca obtuvo la ansiada estatuilla, algunos apuntan que ser un tipo demasiado independiente y de izquierdas para la época tuvo que ver con ello. Únicamente dos veces estuvo cerca del éxito, la primera nominación fue por su trabajo en 'Serenata nostálgica' (1941), la segunda y última por un 'Corazón en peligro' (1944). Gary Cooper y Bing Crosby, respectivamente, se encargaron de arrebatarle la gloria.

Hasta que tras su última película ('Apartamento para tres', en 1969) decidiera retirarse de la gran pantalla, Grant se mantuvo en lo más alto, dejando títulos como 'Arsénico por compasión' (una obra maestra del humor negro dirigida por Frank Capra, 1944), 'Encadenados' (1946), 'Atrapa a un ladrón' (1955) o 'Charada' (1963). En su última etapa como actor su film más sobresaliente fue 'Con la muerte en los talones' (1959), de Alfred Hitchcock. Pocos años después de su adiós, en 1970, la Academia le otorgó un Oscar honorífico por una extraordinaria carrera, cuentan que no pudo contener las lágrimas al recibir la noticia.

Su gran éxito y su fama descomunal se debieron en parte al aura de seductor atormentado que le acompañó durante casi toda su vida artística. Hoy día, numerosas fuentes hablan de su profundo alcoholismo (el cual consiguió superar) y de su miedo a ser considerado homosexual, cosa que finalmente no pudo evitar a pesar de sus cinco matrimonios y diversos romances. No obstante, en el recuerdo quedará su trabajo, su carisma. En mi opinión, le definía ese toque amable e irónico que daba a los personajes que encarnaba. Una vez que uno ha disfrutado de 'Arsénico por compasión' una cantidad de veces demasiado bochornosa como para reconocerla en público, que es el caso, descubre que Grant crece con cada visionado, el cerebro burbujea risueño de tanto gag inteligente y descubierto por primera vez en una frase o en un gesto, algunos diálogos son simplemente perfectos. El protagonista llegó a reconocer que fue el papel de su carrera en el que más se divirtió, a pesar de que al principio no le gustó la idea de acometer un personaje sobreactuado.

Grant fue un tipo simpático, elegante hasta la médula, fantasioso e inestable, que reunía múltiples condiciones para ser carne de cañón de la prensa sensacionalista. “Incluso yo quiero ser Cary Grant”, así definía el célebre actor su admiración hacia quien aparentaba ser, una fachada tras la que se escondía un hombre abrumado entre la estrella y la persona.

Para terminar, les contaré que 'Con la muerte en los talones' inició en mí un hambre insaciable respecto a su figura y filmografía, recuerdo que cuando terminé de degustar varias de sus películas, como 'Vivir para gozar', 'Historias de Filadelfia' y especialmente 'Arsénico por compasión', me quedé mirando fijamente la carátula de esta última y dije: “Cary, con el “hola” ya me tenías…”.

Para los amantes del cine leer este artículo es una opción, conocer los trabajo de Cary Grant una oportunidad, pero ¡oh, lectores! ver Con la muerte en los talones y Arsénico por compasión es una obligación moral, un homenaje al buen gusto.

28 de febrero de 2010

Fácil no es

Antonio Lucas "Lobo" / Cieza.

Es difícil esto de vivir. Santísimas siete y media de la mañana, las calles sin poner, el móvil vibra como un hijo de puta sobre la mesita de noche(a esa hora todo suena como tal) y comienzo a escuchar la canción que tengo asignada como señal de alarma. Las sábanas que mi madre ya habría cambiado hace una semana, -yo no- parecen cadenas. Hace frío, frío hijo de puta. Llego penosamente al aseo, en el espejo hay algo parecido a mí, me fijo y veo que pone cara de estar oliendo a pedo. Muy a mi pesar, debo afeitarme, uno tiene que estar presentable, el tema es que también debe resultar atractivo y algunos lo tenemos difícil sin escondernos en la barba. Yo, sin ir más lejos, cuando me paso la cuchilla más que imberbe parezco imbécil (más aún). La barba de tres, cuatro o diez días da ese toque de montaraz atormentado, y si no lo da, uno cree que sí, que es lo que importa.

Quinto día de curro, una aventura, pero mañana descanso, Dios no lo hizo hasta el séptimo día. Me duelen las ansias y los por hacer, el papel que me toca en este inmenso show no siempre despeja mis dudas, se supone que voy trepando por la vida y sin embargo la sensación que tengo y que me acongoja es que es ella la que trepa por mí. Las exigencias son innumerables. Es difícil esto de vivir, muy difícil… La verdad es que nunca me acabo de creer esto, lo digo (escribo) porque sé que queda bien decirlo (escribirlo), colocarlo como de soslayo, como si fuera una verdad que se me ha escurrido del bolsillo de tanto amontonar verdades, escupir estos tópicos ebrios de razón de vez en cuando parece una condena a la que la raza humana está inexorablemente ligada. En cualquier rincón del mes hay que hablar del paso del tiempo, de la guerra civil, del amor, de África, y especialmente de la infancia y de los motivos de todo, es lo que vende vida. Algún error habrá…

El desayuno me sigue pareciendo estupendo, lo tome o no. De repente el café es un amigo, pero, veamos, necesito café para no ir toda la jornada como los jugadores de la pérfida Albión ante el barrilete cósmico en aquella jugada teocrática, sin embargo, es malísimo para mi estómago. Mejor, así seré el incorregible amante del café (dicen), del que además algunos opinan guarda cierta relación con la intelectualidad, ese tío no está mal. El zumo de naranja y las tostadas de pan con aceite son símbolo de tipo sano (dicen), de deportista, y de persona equilibrada si me apuran (no me apuren). Otra sarta de polleces. Donuts, cruasanes, mermelada, beicon… ¿Qué tendrá que ver el desayuno? yo cada día me lo invento, y qué quieren que les diga, sigo cagando por el mismo sitio.

En el trabajo, como en la vida (aunque en casa menos) uno también debe ser inteligente, pero sin pasarse de listo. Ser es difícil, me refiero a ser lo que sea. Camino convencido (no sé de qué) por mi ciudad, que ¡ojo!, a veces es mi ciudad y otras veces es la ciudad. Curioso, ¿verdad? No tengo ni idea de a qué demonios obedecerá el cambio semántico, lo juro. Miro a mi alrededor como si fuera la primera vez que transito esta calle, observo lo que se me antojan detalles, escruto el horizonte, incluso escroto el horizonte, que es como someter a éste a mis atributos varoniles (acción totalmente inocua y muy reconfortante, se lo aseguro), analizo todo cuanto percibo, como si quisiera aprender algo observando, aquí mismo, en este momento que ocupo en la vida de la / mi / su ciudad. Me reconforta, me divierte, y me divierte advertir que me divierte, no todo tiene que ser complejo al respirar.

Mientras silbo (Silbar da sensación de control) recuerdo algunas directrices, permítanme llamar así a algo que no se bien qué es, pues puede incluso que ni siquiera sepa mínimamente a qué me refiero. A ver, hay que ser culto, pero sin caer en la pedantería, atento, pero sin babosear, simpático no, simpatiquísimo, pero sin dejar de ser formal, y eficiente, eso siempre, caiga quien caiga. Voy listo… ¿Y con ellas? Romántico, pero sin ser cursi, cariñoso, pero sin ser pesado, valiente y decidido, pero sin ser gallito. Estas listas son tan interminables como absurdas, todo paja en el ojo propio, por favor no me pregunten en qué ojo. Entonces veo a una niña que fija su mirada en mí sin dejar de caminar de la mano de su madre, se me cae una sonrisa, y algo se renueva en mí, de repente huelo a esperanza. No se asusten, el rosa pegajoso peligrosamente cursi y ofensivamente típico anterior desaparecerá en la próxima frase, a los pocos metros de la niñita un chaval de unos doce años se caga en los muertos de un poster de Cristiano Ronaldo. No obstante, se me cae la misma sonrisa, y qué quieren que les diga, me dan ganas de vivir, esta mañana, a pesar de las dificultades esas, me ha dado por ahí.

Leí una vez que la felicidad es la evocación de un recuerdo, la reminiscencia de una sensación pseudofeliz que ocurrió durante una infancia primeriza, pero que nunca se experimentó realmente, así pues, es el recuerdo de algo que nunca se llegó a sentir, pero que cada vez que hacemos acto de memoria su difuso contorno se perfila, así que la felicidad es el recuerdo de un recuerdo inexacto. Vaya usted a saber si eso es cierto. Me gustaría decir que la vida va y viene, y que no se detiene, qué sé yo, pero correría el riesgo de que me tacharan de cursi, homosexualoide o bobalicón. Si estoy con ellas puedo decir palabras como intrahistoria o sentimiento, especialmente si quiero sexo o aproximaciones, si estoy con ellos ni de coña, entonces me gustan los Scorpions (en el trabajo me gustan los Beatles). Así están las cosas. Claro está que podría limitarme a decir el mismo grupo a todo el mundo, pero eso no me asegura tener personalidad, y por el contrario me asegura aburrimiento teatral. Hay reglas para todo, pistas demagógicas que conducen a deducciones tan espurias como reflejas, guste o no, se acepte o no (aceptarlo es una regla más).

Cada maestrillo tiene su librillo, que diría aquel, pero en el submundo en que creo habitar, y que supongo pueda ser el mismo que el de la mayoría de ustedes, improbables lectores entre los veinte y los veintidiez, uno debe saber de política, con la moderación en una mano y el voto inmutable en la otra, debe escuchar y leer sobre actualidad, y debe necesariamente opinar, si no hay opinión no se sabe de nada. La opinión, sea insustancial o no, es la constancia de una previa información, una especie de afirmación tribal respecto a ser consciente del mundo, es como un documento que dice sé de qué va esto. Tiene que haber una opinión, la muchedumbre lo exige. Uno, además de política, debe saber de todo un poco, de historia, arte, cine, corrupción, croquetas… Debe entender de fútbol, pero sin gustarle demasiado, eso sería confesar que participa de la ignorancia del macho ibérico y que consume opio de masas. Debe reciclar basura, reciclar contextos y reciclar sueños, debe colaborar en casa y con una ONG, pero no contarlo (el truco más extendido consiste en filtrar dicha información a una persona jorgejaviervazquera, la cual sabemos a ciencia cierta que expandirá la noticia como si fuera su vida en ello), debe defender la vida de los toros y la profesión de los toreros, lucir un peinado guay, ser ocurrente, ligar, y más importante aún, contar con grandilocuencia que ha ligado , sobrevivir con la nómina el primer día, vivir bien el segundo día con idéntica nómina, eso sí, sin dejar de quejarse, conocer la tecnología punta y llevarla colgando del cinturón, ver 'Avatar', leer 'La sombra del viento', saber inglés, of course, debe tener para varias cervezas y gomina después de pagar alquiler, agua, luz, y demás facturas. Además, uno debe encontrar un dios, una razón, un amigo o sucedáneos, una pareja, un aleph, tener la conciencia tranquila, follar mucho y bien, ser el soltero de oro o el acompañante perfecto, no hay término medio, saber qué significa atávico y globalización, practicar un deporte, ser buen hijo, saber contar chistes, pero con gracia, mantener la relación sin lapsus alguno con aquellos seres queridos de los que te separan kilómetros, alegrarte por un acierto personal cinco minutos después de enterarte de una muerte o una violación (las gallinas que entran por las que van saliendo), labrarte un futuro, exprimir un presente, carpe diem y su puta madre. Todo en 24 horas. Fácil no es.

Continúo andando por esas calles que a veces me hablan (lo prometo, me hablan) y llego al trabajo. El día se escapa por mi garganta. Al volver a casa me cruzo con un mendigo, o un pobre, según se mire, y le doy unas monedas. Esos momentos son complicados, ambiguos, tanto si le doy algo como si no. Pienso en que mi ayuda es desproporcional a su demanda, que esto no es lo que yo imaginé de crío ni lo que ahora me imagino como correcto, como justo, me parece todo un auténtico y colosal mojón, aunque sólo unos segundos, no se vayan a pensar. Cada paso que doy me importa menos el ser humano que dejo atrás. ¿Haití? No me joda, no se queje, no denuncie, cierre la puta boca y márchese allá a echar una mano, entonces quizá no sea indigno hablar del tema. ¿Radical? Sí, bueno, hay cosas peores. La conclusión a la que llego a pesar de que trato de evitarlo es que no ayudo a esa gente porque no quiero, porque es más cómodo pasar, cada uno a sus costillas ¿no es así? Uno no puede dejarlo todo y dedicarse a solucionar el mundo, las cosas no funcionan así. ¿Quién diablos organizaría las cosas? El problema es que es verdad, las cosas funcionan de otra manera, además… le he dado 2 euros ¿qué más quiere? ¡Qué trabaje y deje de pedir! Tras ello sigo mi camino y pronto vuelvo a olvidarme de esa incongruencia de prejuicios salomónicos en mi cabeza, la intento racionalizar, y como no lo consigo, la olvido. Olvido al pobre de la calle, olvido Haití, olvido la compra por hacer, olvido las quejas de mi madre, olvido Gara…(perdón), olvido el primer suspenso en mates, olvido el rechazo de la morenaza de 1º y olvido aquel verano del 96, sólo así puede uno despejar el pecho. Aunque sólo sea de vez en cuando, si uno olvida con criterio y acierto quizá todo sea menos duro. Llego a mi casa. Se me ha olvidado comprar el pan.

Llega la hora de dormir. John Lennon se equivocaba, porque incluso sin hacer planes la vida también pasa de largo. Con las luces apagadas y ya en la cama cojo el móvil, debo programar el despertador, asignar una canción. Creo que dejaré la misma de ayer, hace muy buenas preguntas. Quizás la canción tenga razón, debería encontrar a alguien, quizá ahí esté la clave, y si no es así, ¿a quién le importa? ¿Qué voy a perder?

Apostaría a que no todo es tan difícil. Buenas noches.

3 de febrero de 2010

Guti, Guti, Guti, maricón...

Antonio Lucas "Lobo" / Cieza.

Todo depende de la primera acción: "Si doy el primer pase bien, todos animan y quieren que siga. Si le doy mal, parece que ya hay otra tarde mala de Guti. Yo me siento observado dentro y fuera del campo".

Existe una raza de futbolista que atrae los focos con inigualable fuerza, que a menudo levanta más críticas que halagos, suelen ser cabeza de turco en las derrotas más dolorosas, el blanco de todas las iras. Son los genios imperfectos. Guti pertenece a dicha especie.

Algunos pensarán que soy oportunista al hablar de Guti justo después del partido que completó en Riazor, y se equivocarán, pues este artículo ya estaba fraguado el pasado sábado por la mañana, así lo pueden atestiguar dos buenos amigos míos, tan amantes del balompié como eternos detractores de Guti (ahora más que nunca espero sus comentarios a pie de página). Por tanto, el sábado noche la meiga rubia únicamente me facilitó una bella guinda para este texto, no una causa, no obstante, soy consciente de que levantaré ampollas escribiendo sobre el 14 blanco (¿aunque para que otra cosa si no sirven las ampollas?).

José María Gutiérrez nunca tendrá lo que buscaba en el fútbol, ya nunca será ese líder del Real Madrid que quiso ser, y nunca dejará de oír silbidos allá a donde vaya, ni siquiera a solas en el vacío asfixiante de la nostalgia de una gloria efímera y pretérita, tanto que casi no fue. Guti nunca tuvo el glamour de Beckham ni levantó la admiración de Raúl, nunca será el niño bonito del Bernabéu, nunca tuvo el respeto de la prensa ni del pueblo llano, nunca escuchó “Guti Guti Selección”, pero sí “Guti Guti Maricón”. Todo eso lo sabe, pero también sabe lo bueno que es, lo que es capaz de hacer con el balón donde y ante quien sea. Ya lo dijo Ronaldo, el ateo: “de todos los jugadores del Madrid me quedo con Guti”, y algo sabía de fútbol Il Phenomeno.

La atracción y sumisión de las masas es algo curioso, el imperio romano conseguía al pueblo mediante panem et circenses. Guti sólo ofrece circo, del bueno y del malo, nada de pan. Pero ¿quién necesita pan cuando contempla los frescos de la Capilla Sixtina? ¿Quién pidió un mendrugo cuando escuchó la Flauta mágica? ¿Quién se levantó a por palomitas en mitad de 'Doce hombres sin piedad'? ¿Quién le exigió sudor a Salvador Dalí? ¿Qué pasa con Guti? Su fútbol (magia) es demasiado irregular, no corre, no mete la pierna, desaparece, se le va la cabeza, se le va y mucho, demasiadas veces, no siente la camiseta, no lucha… eso son los comentarios que siempre le han perseguido a lo largo de su carrera. No todos son ciertos, y respecto a los que sí lo son (la mayoría), quizá la cuestión estribe en discutir el grado en que lo son.

Messi, Raúl, Iniesta, Xavi, Butragueño, Laudrup… jugadores maravillosos y de actitud intachable dentro y fuera del campo. A la plebe nos gustan esos artistas impolutos, héroes sin mácula, los admiramos sin reservas, con la seguridad que ofrece la protección cálida de una madre. Guti no es uno de ellos. Por otro lado, existe un tipo de héroe que nos atrae de una manera especial, insegura, con ese toque de pimienta que tanto necesitamos, ese perfume que huele a rebeldía, a riesgo. Son esos jugadores que parecen impregnados de esperpento, que siempre parecen juguetear con lo prohibido, proxenetas de la creatividad. Ese tipo de ídolo nos enloquece porque nos permite profesarle amor y odio, según apetezca. Hablo de jugadores como Stoichkov, Cantoná o Juanito (ILLA ILLA…). Guti tampoco es de estos, porque no le han dejado, así pues, lo es más aún si cabe. Guti no ha tenido suerte con su físico, me explicaré. Corre por mi cabeza la indeleble teoría de que existe cierto tipo de fisionomía que es capaz de poner de lado o en contra a la hinchada, que en su mayoría somos cerril testosterona andante. A los aficionados al deporte rey en este país, como hombres duros y de pelo en pecho que somos, nos hace desconfiar el tipo aquel con melenita de nena, rubito cual niñita de cuento y dotado de un rostro imberbe y suave como un culito de anuncio de pañales, somos así de modernos y de machotes. Y esto, he ahí lo inquietante, parece ser una cualidad innata en nosotros los machos cabríos.

Todos fantaseamos con ser John Mcclane en 'Jungla de cristal' o Russell Crowe en 'Gladiator', (algunos incluso quieren ser King Kong en 'King Kong') ¿Quién demonios quiere ser Di Caprio en cualquier film que haya hecho? Ese es el problema de Guti, si no mete la pierna es un maricón, si la mete y lo expulsan también. Y si realiza una obra de arte como la del sábado probablemente se escuchará: ¡que bien lo ha hecho el maricón! Si Messi dijera que en el futuro se ve en Bangkok y llevando una buena moto todos convendrían que es un espíritu libre, y tal, pero al decirlo Guti esos mismos dirían que eso es una soberana gilipollez. Pobre marica, si es que además de dicapriano resulta que es madrileño (Torrejón de Ardoz, Beberly Hills, vamos…) y de familia sin problemas de dinero, la traducción en esta España trabajadora, grande y libre: un pijo de mierda. Recuerdo que de niño muchas veces escuchaba a los demás decir cosas como “ese niño tiene mucho dinero, es un imbécil” ¡qué cosas! mis coleguitas confundían afortunado con imbécil. Apostaría mi futuro en SHDC a que otro gallo le cantaría a José María Gutiérrez si poseyera la fachada de Antonio Resines y viniera de un pueblecito hiperhumilde de un recóndito lugar de Asturias llamado algo así como Villaconejos del Monte, y es que el nombre es importante, show must go on.

El caso es que llevo viendo jugar a Guti desde el día de su debut, en aquellos tiempos en que los encuentros amistosos proliferaban con normalidad, y puedo asegurar que nunca se ha escondido, lo habrá hecho mejor o peor, o fatal, pero jamás dejó de dar la cara, es de los merengues a los que más le duele la derrota, madridista hasta la médula, sólo tienen que fijarse en cómo celebró la victoria en Riazor (una espinita menos) y hasta eso le han llegado a negar, pero yo no puedo dudar después de tantos años, su corazón es blanco.

Dijo Lotina, otro que también sabrá algo del tema, que jugando así Guti debería ir a la selección. Con la Roja hemos topado, la selección es un equipo tremendo, sublime, no basta con ser muy bueno, ni siquiera excelente, para estar en la Roja. Guti merece estar en la selección, merece ir a un mundial antes de colgar las botas, sí, pero el caso es que ahora mismo España no le necesita, así de buenos somos, qué alegría(sincera alegría). Del Bosque no haría mal llevándole, nada mal, pero levantaría polémica, y eso no beneficia al grupo, por otro lado, si no le lleva, Del Bosque en absoluto se equivocaría (a no ser que no pasáramos de la primera fase y los carroñeros de turno se acordaran hasta de Valdés).

El caso es que si Guti no acude a la cita mundialística será por que el grupo ya está hecho, y por lo increíblemente buenos que son los que ya están, especialmente ese centro del campo Pascual (la calidad es nuestra razón de ser). Lo inquietante, oh, antiGutis escépticos, es que solamente en el once titular de la Furia Roja no entraría el díscolo genio, en cualquier otra selección nacional sería titular indiscutible, quizá en Brasil o Inglaterra puede que probablemente chupara banquillo, pero sería el jugador número doce, lo que es innegable es que escuadras históricas como Argentina o Alemania darían lo que fuera por tener entre sus filas a un jugón de su calibre, y eso dice mucho de él y del potencial de nuestra selección.

Como no fue genial, no tuvo enemigos” Oscar Wilde.






19 de enero de 2010

Entrevista: Ramón Buitrago

Antonio Lucas "Lobo" / Cieza.

"Vengo hacia ti con las manos vacías, no tengo armas, pero si estoy obligado a defenderme, a defender mis principios o mi honor, si es cuestión de vida o muerte, de derecho o de injusticia, entonces aquí están mis armas: las manos vacías"

Desde el inolvidable Bruce Lee al saltimbanqui de Jackie Chang, pasando por el hortera de Chuck Norris y el inexpresivo Steven Seagal, las artes marciales siempre ha levantado cierta expectación e interés en nuestro país. Ahora, un estilo de arte marcial comienza a sonar cada vez con más fuerza: Kenpo.

Ramón Buitrago Puche, 43 años, Licenciado en Ciencias del Trabajo por la Universidad Abierta de Cataluña y Diplomado en Relaciones Laborales por la Universidad de Murcia. Trabaja en una Agencia de Desarrollo Regional desde hace unos 20 años. En la actualidad ostenta los siguientes grados y títulos: cinturón negro 5º Dan Fu Shih Kenpo y Entrenador Nacional de dicho Arte, Instructor Nacional de Defensa Policial, Instructor de Artes Marciales Filipinas por diversas Asociaciones y Federaciones, ocupando además el cargo de Director del Departamento de Lucha-Kenpo de la Federación de Luchas Olímpicas de la Región de Murcia, así como la Dirección para Murcia de diversas Asociaciones y Federaciones de ámbito estatal.

¿Cuánto hace que te dedicas al estudio de las artes marciales y cuánto llevas impartiendo Kenpo?
En 1983 me inicié en Artes Marciales, concretamente en Karate Shotokan, por espacio de unos 6 años en los que fui simultaneando dicha preparación con el estudio de la filosofía Zen. A continuación, me inicié en Kenpo, concretamente en los estilos Fu Shih y Kosho Ryu, así como en el estudio de diversas formas de Tai Chi, Artes Marciales Filipinas, Instrucción Policial, etc.
Comencé a impartir clases de Kenpo en 2000. Anteriormente ya lo había hecho pero no de forma continuada, sólo en algunas clases privadas, seminarios, etc.

Pero, en realidad ¿qué es el Kenpo?
Kenpo, tanto con "m" (Kempo) como con "n" (Kenpo), simplemente es cuestión de transcripción fonética, es la traducción japonesa de la palabra procedente del chino "Chuan´Fa" o "Ken´Fat", cuya traducción básica de la misma podría ser "Ley o Método del Puño", aunque sería justo matizar que las traducciones de expresiones orientales a nuestra cartesiana forma lingüística no es siempre tan básica como otras traducciones en lenguas menos complejas.


El Chuan´Fa es una arte milenario extendido por toda China y que, fruto de las relaciones comerciales y a veces religiosas con otros países del entorno asiático, exportó sus Artes Marciales, provocando la fusión, influencia e intercambio con otras Artes. Precisamente, la relación de diversos maestros del Kenpo chino con la sociedad okinawense (islas situadas al sur del Japón) dio lugar al Okinawa-Te, precursor del karate-jitsu, cuyas evoluciones posteriores derivarían en las actuales escuelas de karate, en realidad muchas de ellas poco coincidentes con su origen.

A modo de conclusión podríamos decir que el Kenpo actual es un Arte Marcial originario de China, que tuvo influencias okinawenses para pasar posteriormente a las Islas Hawai, donde se dio a conocer, y de ahí al continente Americano, donde sufrió una última transformación antes de su llegada a Europa. Su objetivo principal es la defensa personal, utilizando todo tipo de técnicas, tácticas y estrategias, a través de los distintos patrones de movimiento basados en principios y conceptos muy específicos propios y exclusivos del Kenpo.

¿Has impartido o impartes algún otro arte marcial?
Compagino la enseñanza del Kenpo con la Instrucción Policial y como complemento también utilizo las Artes Marciales Filipinas y el estudio del Kobudo o artes antiguas con armas okinawenses, pero como digo, sólo como complemento, casi siempre en torno a los principios y conceptos Kenpo.


¿Qué dirías que tiene de especial el Kempo para aquellos a quienes le interesara iniciarse, qué puede aportar física y mentalmente su práctica?
Bueno, lo difícil ahora sería concretar la respuesta, pues haría falta dedicarle mucha atención a este aspecto, para intentar comprender la interrelación mental y física que produce la práctica de un arte marcial, en este caso el Kenpo, en la conducta humana. El estudio y práctica del Kenpo es iniciar un camino de búsqueda y autoconocimiento, es profundizar en nuestro Yo para intentar comprendernos primero a nosotros mismos, equilibrando nuestras actuaciones y posteriormente intentando comprender el entorno que nos rodea, y todo esto se consigue a través de la práctica física de unas determinadas técnicas y ejercicios, eso es lo curioso, basados por supuesto en las más avanzadas tácticas de defensa personal y con ejercicios o formas energéticas que nos aportan salud y bienestar físico, pues es la unión de la mente y el cuerpo la que produce esta integración.


En las siguientes direcciones pueden informarse sobre diferentes escuelas y variantes de Kenpo, aunque es sólo una pequeña muestra, por supuesto, en torno al universo del Kenpo:

http://fushihmurcia.blogspot.com/
http://www.raul-gutierrez.com/
http://www.jeffspeakman.com/
http://www.ltatum.com/
http://www.parkerplanaslineage.com/
http://www.akki.com/
http://www.kosho-ryu.com/

¿Hoy día, qué despliegue existe a nivel nacional de este arte marcial y cuáles son las posibilidades reales de crecimiento del mismo?
Como todo en la vida, el comportamiento humano es muy curioso y a veces complicamos demasiado las cosas. El Kenpo está presente en sus diferentes variantes y escuelas en prácticamente todo el territorio nacional, aún tratándose todavía de un arte marcial minoritario en comparación con Judo, Karate o Taekwondo, por ejemplo. El proceso de aprendizaje y por tanto de expansión es proporcional a la dedicación, seriedad y esfuerzo del estudiante, que harán que el sistema se expanda con calidad, así como por supuesto a la calidad y formación del Instructor. Pero no es un arte marcial de masas, de momento, además está demasiado dividido todavía a nivel Federativo y de Asociaciones, estamos sujetos a esa máxima humana que dice que “todo el mundo quiere mandar”, pero no sólo en el Kenpo, por supuesto, en casi todo lo que hacemos en la vida, lo curioso de esto es que parece que lo que pregonamos con nuestra enseñanza no nos lo aplicamos a la hora de tratar estos temas.


¿Recibir clases de Kempo está al alcance de cualquier físico? ¿Y de cualquier bolsillo?
Bueno, precisamente el Kenpo pone en funcionamiento todo el sistema corporal, tanto en su dimensión física como en su dimensión mental, siendo un verdadero y completo sistema de actividad corporal, siendo adaptable en este sentido a cualquier persona en cualquier momento de su vida. Respecto al dinero, esto dependerá más del centro de enseñanza, pero su práctica en general, es mucho más económica que cualquier otra actividad deportiva.


¿Qué ha supuesto o supone en tu vida el Kempo?
En mi caso el Kenpo es una forma de vida, una forma como decía anteriormente de profundizar en el autoconocimiento de nuestra personalidad, un camino constante e infinito de perfección humana, infinito, por supuesto, porque la perfección no existe como tal y pulir nuestros defectos es un reto constante y diario. De igual forma, el Kenpo posibilita una libre y original forma de expresión corporal, la cual nos permite adquirir salud y seguridad en uno mismo.

23 de diciembre de 2009

Se armó el belén en SHDC

Antonio Lucas "Lobo" / Cieza.

Llega la Navidad. Al mirar por la ventana observo como la última estela del 2009 se va escapando por el pequeño hueco que hay entre la persiana y la cornisa, no tardará muchos días en desaparecer por completo en el horizonte.

Hoy me ha dado por recordar a los famosos que nos dejaron este año, aquellas personalidades a quien la muerte decidió llevarse sin siquiera preguntarnos si estábamos de acuerdo en ello. Michael Jackson, Mario Benedetti, Antonio Vega... todo ese afán recordatorio con ínfulas de efímero y espurio homenaje lo ha suscitado la fallecida recientemente Brittany Murphy.

He girado la vista y, cargado de una nostalgia absurda y una tristeza errática, he contemplado el belén de la mesita. Entonces he tenido una visión, pero en cinemascope del bueno, con un realismo y una tridimensionalidad sin nada que envidiar a 'Avatar', y he visto a todos esos famosos (solamente los que mi memoria escogió de forma caprichosa) formando parte de esa fábrica de puerilidad entrañable que es el belén que mi madre coloca cariñosamente año tras año.

No se extrañen, me he comido una cantidad ingente de polvorones (la mitad con fecha del año pasado, pues no se empieza con los nuevos hasta que no se acaben los de antes, leyes inmutables de mi señor padre, en mi casa jugamos así...). También he ingerido una notable cantidad de fruta escarchada, catalogada la misma como droga dura por diferentes expertos en la materia, y que junto a ciertas enfermedades mortales, la pobreza infantil y el amigo invisible adquirido del todo a cien ocupa los primeros puestos de la lista universal de cosas que no deberían existir. Luego me he tomado varios chupitos, no sabemos de qué, ni la policía ni yo, simplemente había que terminar con los licores del año anterior, mezclarlos todos era lo más rápido. Así pues, imposible no haber presenciado tal visión, entiéndanme ustedes, hay cosas que el cuerpo no aguanta.

En esos instantes el belén estaba bastante bien, con tales incorporaciones había ganado en carisma, incluso Karl Maden estaba allí, haciéndome un gesto inequívoco de silencio. Sin embargo, yo sentía que faltaba algo, y ese algo llegó, porque no sólo la muerte y las ausencias estimulan este pseudoartículo, un nuevo grupo de personas se unió al inédito plantel. Y claro, esta vez, de verdad, se armó el belén...

Resulta que antes de la comilona indecente, y probablemente ilegal en varios estados, he estado leyendo SHDC, así que todos los colaboradores de este pequeño medio digital han saltado a la palestra belenil a causa de una asociación de ideas y una aguda debilidad mental del que escribe, y ¡ale!, un popurrí digno de mención. ¿Qué quieren? Alguna ilusión tenía que continuar viva tras el sorteo del Gordo.

Ha sido divertido observar ese peculiar belén viviente tan extraordinario, he pasado una gran tarde, no la olvidaré nunca, y no me imagino una mejor manera de despedir el 2009.

Les cuento: abrí bien los ojos y pude ver al reportero-pastor Eduardo Masa entrevistando a Mario Benedetti, quien desde una burra le contaba su táctica y estrategia para que SHDC pueda seguir creciendo. Más allá, cerca del puente por donde avanzaban varios camellos cargados de oro, incienso y mirra, un caganer les explicaba airado a José Hernández y Miguel Á. Gómez que 'La Pasión' le parecía un film demasiado futurista. Cerca de ellos, Patrick Swayze intentaba patear una ramita, pero fallaba una y otra vez, traspasando la madera y cayendo de espaldas ante el regocijo y sorna de las lavanderas.

Paula y José Ramón, los pajes de sus Majestades de Oriente, comentaban con desdén en sus mismísimas barbas postizas la debilidad actual de la monarquía y la actualidad política del belén (a mí no me importó, hace varios meses que Los Reyes Magos ya me dieron mi regalo de este año).

A los pies de las murallas del castillo de Herodes, Antonio Vega y Michael Jackson asombraban a toda la corte con su ritmo y destreza con la pandereta y la zambomba, dirigidos y corregidos si era preciso por Ana Andújar, quien a su vez intentaba zafarse del pesado de David Carradine, que no paraba de hablarle de extrañas y discutibles técnicas sexuales.

Antonio Soriano custodiaba la entrada al Portal, era el portero del lugar, encargado de detener a todo el que no debiera entrar, como por ejemplo, a Corín Tellado y a Eneas, a este último por canalla, y a Corín por pretender convertir la natividad del Niño en una novela rosa. A la cola, un grupo de pastores-periodistas, ilustradores y crítitcos aguardaban su turno, eran Tamara Martínez, Ernesto Gomis, Marta Bescós, Javier Rosell, Alex Boubeta, Celia Gilpérez, Maria José García, Ana M. Gragera, Yolanda Martínez, María José Moreno, Teresa Fernández, JuanJo Ortega y Rafael Bargiela. Todos comentaban lo que iba sucediendo. Estaban rodeados de soldados romanos a los que les faltaba una pierna, un brazo o incluso la cabeza (ya saben, el tiempo no perdona y la vida es muy dura en el fondo del trastero) así que Rosario intentó animarlos ofreciéndoles un folleto detallado de todo lo que podrían encontrar a lo largo y ancho del belén, los espectáculos de ocio y música de los judíos eran los más atractivos.

Cerca del río, Andreu y Héctor Rubio discutían sobre si la formación de la legión romana debía ser un 4-4-2 ó un 4-3-3, mientras alababan eufóricos al Mesías, especialmente Andreu. Alejandro se remangaba sus pantalones y se quitaba las botas para cruzar el río y evitar el control de Soriano, pillería gaditana, no obstante, no eran necesarias tantas precauciones para no mojarse, el río era de papel Albal (Sí, sí, de papel Albal, papel de aluminio no, de papel Albal...).

A lo lejos, en lo alto de una colina al parecer de plastilina, un Lobo aguardaba algo aullándole a la preciosa e irresistible Luna, que siempre llega tarde pero llega, que es lo importante. Aunque, quién sabe, el Lobo, al fin y al cabo, puede que solo fuera una marca de turrón.

Allá, en el horizonte, junto a la Virgen y al Niño, reconocí a San José, era nada más y nada menos que Fernando Fernán Gómez con una tremenda barba blanca (Sí, ya sé que él no murió en 2009, pero es mi fantasía, mi desbarre mental... así pues, yo lo escribo, yo me lo invento). De repente, Fernán Gómez comenzó a andar y ante la sorpresa general se marchó de su lugar natural en el belén. Le pregunté que dónde demonios iba, a lo que me contestó: “¡RrNNo lo sé, rrnno lo sé!”. Todavía bajo los efectos de mi empanada mental, me retorcí sobre el sillón de tanto retortijón cerebral.
En ese momento, apareció Raúl Masa flotando en el aire (pero sin ningún cordel grueso de los salchichones que lo sujetara furtivamente, como a la estrella navideña) y proclamando a los cuatro picos de la mesita que él era el ángel maditano anunciador. “¡Feliz Navidad, feliz Navidad!” voceó. Y Fernán Gómez le gritó: “¡A la mierda, a la mierda! ¡No necesito su anunciación! ¡No me hace falta su anunciación, váyase a la mierda! ¡A la mierda!" A lo que Masa contestó soliviantado: “Pisha, ¿qué parte de Fe-liz Na-vi-dad no has entendido?

Más que suficiente, la verdad. Así que ahí fue cuando la infame digestión dio paso al sopor y pude descansar antes de sentarme a escribir toda esta rayada atroz que realmente he vivido.

Despido con cariño, respeto y sinceridad a los que se fueron y antes echaron el ancla en algún que otro corazón para permanecer sujetos a este mundo, saludo contento a los que vendrán, y, especialmente, me alegro por los que están aquí y exprimen cuanto pueden cada segundo, con o sin visiones.

Amigos, compañeros, colaboradores, supuestos lectores de SHDC... les deseo una Feliz e ilusionante Navidad.

20 de noviembre de 2009

Alacranes

Antonio Lucas "Lobo" / Cieza.

Final feliz, al menos para los familiares de los 16 españoles secuestrados del Alakrana. Ahora, tras la tempestad, nunca llegará la calma, al menos no en este país.

Sólo un día después de la liberación del Alakrana, los alcaldes de Bermeo, Mundaka, Santurtzi y un concejal del Ayuntamiento de Bilbao, todos ellos gobernados por el PNV, criticaron con dureza la “improvisada y nefasta gestión” del secuestro del atunero por parte de los Gobiernos vasco y central.

Lean, escuchen. Los medios de comunicación son instrumentos de tendencias políticas desde siempre, no obstante, vergonzosa y miserable ha sido la actuación de ciertos medios, por ejemplo, El Mundo, utilizando a las familias de los secuestrados como baza contra el gobierno. Lamentable el discurso de Mariano Rajoy, el apóstol de la calamidad, todo es negro y todo es culpa del Gobierno. ¿Acaso olvida que la liberación ha tenido éxito? ¿Acaso los medios han esperado a tener más información de primera mano para sentenciar la actuación de un Gobierno contra las cuerdas? Se comenta del Ministerio de Defensa que qué es lo que defiende, se habla de bajada de pantalones, del mal uso de los fondos públicos, se plantea la falta de potestad del gobierno y ausencia de legitimidad del ejército a la hora de actuar en este tipo de berenjenales.

Ha sido complicado. Y es muy complicado. El Gobierno, el Ministerio de Defensa, debe salvaguardar los intereses de la nación y debe velar por la seguridad de cada ciudadano español. En una situación de secuestro y chantaje como esta no es fácil compaginar ambas funciones. En un caso así, como familiar (como persona) lo único que me importa es que esos marineros puedan salvar la vida. Como ciudadano (como persona) lo único que me importa o debe importarme es que el Gobierno no satisfaga peticiones de criminales que extorsionan mediante la violencia y el miedo. “Esos marineros deben salir ilesos del Alakrana” “Esos piratas deben tener su merecido” “Esos criminales no deben ver ni un duro (euro)” El Ministerio de Defensa no puede mandar al Capitán Trueno, y a estos piratas no los comanda un galante Errol Flyn. Estamos hablando de una situación realmente delicada, y en este tipo de eventualidades no suele haber un camino recto hacia una solución.

El Gobierno ha dado máxima prioridad al asunto del atunero, la titular de Defensa Carme Chacón, la vicepresidenta primera María Teresa Fernández De la Vega, el jefe del Estado Mayor de la Defensa, el general Julio Rodriguez, el director del Centro Nacional de Inteligencia (CNI), Félix Sanz y el embajador español en Kenia, Nicolás Martín Cinto, han trabajado duro para solventar el conflicto.

Los piratas han salido vencedores, al menos bien parados. Eso es inapelable. Han chantajeado a un gobierno democrático, han echado un pulso a un país europeo de primera línea y lo han ganado. Se dice que se ha pagado un rescate, unos supuestos 2,7 millones de euros, pero no hay pruebas ni datos que lo confirmen. Sin embargo, todo apunta a que es cierto. De ser así, de haber pagado el rescate, el Gobierno habría vulnerado la ley, que determina como ilegal y anticonstitucional hacer entrega de capital a grupos armados que se valen del chantaje y la violencia para conseguirlo. Como ciudadano, yo no quiero que mi Gobierno negocie y ceda ante negreros del terror, no obstante, también quiero un Gobierno que esté dispuesto a todo, incluido pagar rescates o hacer de su capa un sayo, para liberar con vida a unos marineros secuestrados durante su jornada laboral. Así que yo me pregunto, ¿qué pretendían ciertas personas que hiciera el Ministerio de Defensa ante el ultimátum de las alimañas? ¿La de Guzmán El Bueno?

El Gobierno ha actuado bien, ha salvado a los marineros. Ahora es imprescindible prepararse para muy probables situaciones similares en el futuro, para cortar las alas a estos bucaneros del siglo XXI. Países como Estados Unidos y Alemania ya han pasado por este trago, con idéntica resolución que nuestro “nefasto” gobierno. Francia también sufrió un episodio de este calado y fue la única que optó, amparada en el apoyo de la masa social, por la acción armada. Dos secuestrados murieron durante la liberación.

Hoy día, todo este tipo de situaciones me parece arduamente complejas, agotadoras, hay un entramado de redes burocráticas, un enjambre legal que no permite en absoluto discernir con claridad qué vía escoger a la hora de posicionarse.

Para estos casos, a veces, o muy a menudo, uno echa de menos al Capitán Trueno, y anhela frases de boca de los representantes del Estado del tipo “La próxima vez no habrá próxima vez” (Phill Leotardo), es comprensible.

El dedo de Platiní

Antonio Lucas "Lobo" / Cieza.

Ha finalizado la fase de clasificación para el Mundial de Suráfrica. La ruleta de la fortuna giró y giró hasta el último momento, deparando ansiedad y sufrimiento a los implicados. Cuando finalmente se detuvo, los afortunados estallaron de júbilo. Las últimas selecciones que se añaden a la lista para la cita mundialista son: Francia, Eslovenia, Portugal, Grecia, Argelia y Uruguay.

Eslovenia sorprendió a la Rusia de Hiddink. Portugal, Cristianos Ronaldos aparte, sufrió más de lo debido ante Bosnia. Grecia otorgó la jubilación anticipada a Schevchenko. Argelia, en un partido de altísima tensión y con tintes épicos eliminó a Egipto, flamante campeón africano. A Uruguay le bastó el empate en casa al haber hecho los deberes fuera.

Todos los eliminados sienten la tristeza y decepción del perdedor. Pero hay un país donde hoy la indignación arde en cada conversación futbolística, donde la rabia e impotencia ante la ausencia en la Fase Final duele más aún, hablo de Irlanda. Francia consiguió el pase ante los pupilos de Trapattoni con una clamorosa ilegalidad en la prórroga. T. Henry, dentro del área, controló el esférico dándole dos manotadas antes de cedérselo a su compañero Gallas para que empujara la pelota a la red. El colegiado sueco Martin Hansson no vio nada. Ese gol deja fuera al valiente conjunto del veterano Duff. La Federación Irlandesa afirma que la integridad del fútbol ha quedado dañada, pide que se repita el partido. Por pedir que no quede. Pero todos los que sabemos un poquito de esto entendemos que en estos casos protestar un resultado tras un encuentro es como pegar patadas al aire.

Sin embargo, yo estoy harto de esto. Estoy cansado de ver cómo estas injusticias se suceden una y otra vez, especialmente porque hay una solución. Es tan fácil cómo validar de una vez la utilización del video en estas jugadas polémicas. Los detractores de esta opción alegan que se perdería la chispa de este deporte al tener que consultar una cámara, que la aplicación de este método retrasaría la toma de decisiones durante un partido. Son unos papanatas, unos ineptos y unos chupatintas. ¿Pero qué va a retrasar la aplicación del video? ¿La tangana de turno? ¿El pesado y continuo protestar de los jugadores y entrenadores al colegiado? Habría un quinto árbitro, acompañado de dos ayudantes más. Ellos tres ven la jugada en la pantalla, si ven que el colegiado se equivoca en su decisión (sólo decisiones importantes, tales como goles fantasmas, penaltis, expulsiones) se le corrige y punto, desde el pinganillo. Si la jugada no está clara ni en el video pues chitón. Sigue prevaleciendo la decisión inmediata del trencilla y todos tan contentos.

El fútbol y mi memoria a largo plazo no merecen recordar a Al Gandur, a Tassoti, a Sandor Puhl, el gol de Michel que “no entró” contra Brasil o la mismísima “mano de Dios” del todopoderoso Diego Armando.

El seleccionador galo, R. Domenech, mira para otro lado. Henry reconoce que fue mano (sólo le quedaba negarlo) y pide disculpas. Sí, ¿y qué? Pónganse en lugar de los irlandeses, tras el pitido final vienen los jugadores blanquiazules y les piden perdón con la boca pequeña ¿no les parecería estar escuchando más bien, “a seguir chupándola” que “lo sentimos”?

Platini hará que este árbitro sueco llegue lejos, no lo duden, como dice Alfredo Relaño, “estos son de los que siempre progresan, búsquenlos en los altos tramos de las competiciones finales”. Uno se enrabieta pensando en la ineptitud y malversación de ilusiones (y más cosas) de esta clase de personajes, en sus trabas a la hora de alcanzar acuerdos que favorezcan a este deporte indispensable.

Durante las conversaciones de armisticio entre la Unión Soviética y Finlandia, la señalización de la nueva línea fronteriza planteó muchas discusiones y vivas polémicas entre ambas partes. A este propósito se cuenta aún en Finlandia una anécdota:
Durante las negociaciones, a las que asistía Stalin, el diálogo recayó sobre la suerte de la ciudad finesa de Enso, que los soviéticos querían incorporar a la URSS y que los representantes finlandeses no querían conceder. Entonces, el mariscal Stalin hizo traer un mapa y colocó el dedo índice sobre la ciudad discutida, como diciendo: ¿esto es lo que queréis, pues de acuerdo? y luego, sin levantar el dedo, dio a entender que acogía la propuesta de los finlandeses, los cuales, satisfechos del modesto éxito, llegaron a un acuerdo definitivo sobre las nuevas fronteras. En seguida actuaron los oficiales cartógrafos para trazar la nueva línea, pero cuando el delineante encargado de marcar la raya roja de la frontera llegó al dedo de Stalin, no tuvo el valor de apartarlo y giró alrededor con el lápiz, de modo que la ciudad discutida acabó incorporada a la Unión Soviética, convirtiéndose en la ciudad soviética de Svetogorosk. Desde entonces, la línea de la frontera de la antigua ciudad de Enso hace una extraña curva muy parecida a la punta de un dedo.

El villarato domina nuestro fútbol sin impedimento alguno y M. Platini está dejando claro en muchas de sus decisiones que para la UEFA lo importante de verdad no es el deporte rey, desgraciados nosotros que creíamos que sí. Qué harto estoy de “Stalines” y de dedos.

Mientras tanto España nos deleitó una vez más con un partido de buen balompié. Lejos de las miserias de la repesca, se marcó un delicioso vals en la propia Viena, allá donde mediante la excelencia en el juego alcanzamos la gloria que desde entonces nos persigue, pese a quien pese, llámese Platini, Capello o Stalin.

23 de octubre de 2009

Mis 10 goles (II)

Antonio Lucas "Lobo" / Cieza.

Después de la primera parte en la que es señor "Lobo", no el de 'Pulp Fiction', sino el de Cieza, dibujaba con palabras su lista de los mejores goles (del 10 al 6), ahora tenemos el resultado final. Los mejores goles que ha visto...

Del 5 al 1:

5. Nayim. Final de la Recopa de Europa, 1995.

Probablemente, aquella final fue rodada y dirigida por Frank Capra, ese mago del cine. Un partido con un finiquito de leyenda, un gol que estará siempre en la antología del fútbol mundial. Dichosos aquellos que presenciamos el momento. ¡Qué bello es vivir!

Zaragoza-Arsenal. Últimos instantes de la prórroga, empate a uno en el marcador, tropas españolas e inglesas enfrentadas una vez más, París como testigo de lujo. Cuando el balón dio un bote a unos pocos metros de la línea divisoria y Nayim descargó su pierna ciclópea apuesto a que la mayoría de espectadores no contuvo el aliento, sino que increpó al zaragocista por tomar aquella decisión. Únicamente un niño puede esperar que ese tipo de balones coja portería. La cogió. De lleno. Pregunten a Seaman (Aún no se lo cree). El balón, con textura de mito, de cuento, dibujó una trayectoria sublime hasta la portería inglesa. Apestaba a milagro. El balón cruzó la línea de gol, atravesando el delgado hilo de lo fantástico, de lo sobrenatural. Zaragoza enloquecida, España a sus pies. París rendido al momento, a lo increíble y apasionante del instante de gloria que todo ser humano anhela alguna vez. El deporte desafiando una vez más a la naturaleza, Nayim endiosado para siempre. Otro nombre para la historia, sí. Pero sobretodo, un título europeo a las vitrinas mañas, un minuto y un gol inolvidables. Un sueño hecho realidad.



4. Zinedine Zidane. Final de la Champions, 2002.

(Definir es limitar -Oscar Wilde-.)

El mejor polvo de nuestra vida futbolística. Sin duda. El gran orgasmo del madridismo.

Si me pidieran que me quedara con un solo futbolista, el que más me ha emocionado o conquistado, tendría dudas razonables: Butragueño, Maradona, Van Basten, Romario, Raúl… Sin embargo, si me pidieran que escogiera a un poeta lo tendría claro: Zinedine Zidane. El maestro, el genio de la lámpara, el poeta del fútbol, el quinto grande de todos los tiempos. Aquel marsellés que decidió ejecutar la más bella obra de arte en el mejor marco posible, con la camiseta idónea, rindiendo un homenaje simultáneo al fútbol, a la fotografía y a las artes plásticas.

Zizou, El Zid, vestido de blanco principesco, comparecía ante su último escollo, el único reducto que se resistía al comandante argelino-francés a lo largo y ancho del planeta fútbol: la Copa de Europa. Alemanes enfrente, quiénes mejor para dignificar un triunfo. El Bayer Leverkusen hincó la rodilla y besó la mano del rey, que con estocada magistral sometió a los teutones. Un gol onírico, un hombre hecho dios.

Quedaba poco para el final del primer tiempo, cuando una internada de Roberto Carlos (la primera de aquella noche) concluyó con un centro al área. De hecho, no fue un centro. Fue un balón colgado que rozó lo más alto de la cúpula celeste. Era imposible sacar nada bueno de ese intento de pase. Sin embargo, Zinedine, el último gran héroe, lo vio claro, barruntó la idea en su cabeza de artista y la ejecutó como sólo un héroe podía hacerlo. Realizó una volea inédita, perfecta, con el aire y la tierra como aliados, amparándose en un equilibrio inhumano y una precisión más propia de una máquina. La armonía implementada en el cuerpo de aquel hombre nacido para hacer más grande al Madrid. El melón caído del cielo salió, disparado de su pincel en forma de pie, transformado en mortífera belleza esférica hacia la portería germana, pintando una fantasía en forma de gol, construyendo un mundo mejor. Dios es merengue. El Madrid ampliaba su imperio europeo. Esa competición, la más grande, es la suya. No hay réplica decente a esto. El rey blanco, guiado por el mago blanco. Genio. Genio. Genio. Gol. Gol. Gol. Novena Copa de Europa para el mejor club de la historia, una imagen de la belleza para todas las enciclopedias: el gol de Zizou.

Oh, Zidane nuestro que estás en los cielos, santificado sea tu fútbol. Venga a nosotros tu reino, véase tu arte en la cancha como en la tele. Danos hoy nuestra magia de cada día, perdona a los defensas y a los ronaldistas como nosotros perdonamos a Julio Salinas. No nos dejes caer en el catenaccio y líbranos del mal (Materazzi). Amén.



3. Ronald Koeman. Final de la Copa de Europa, 1992.

El mejor beso que jamás recibió el sueño de grandeza del club azulgrana, su avidez de gloria. Un beso húmedo y voraz… ósculo urgente, definitivo.

Mayo de 1992. Barcelona era una ciudad en efervescencia. Sólo faltaban dos meses para las Olimpiadas, pero antes la ciudad, y todos los corazones blaugranas, tenían una cita con su propio destino: la final de la Copa de Europa.

El Dream Team del “Flaco”, el gran tulipán, con la historia a cuestas. Wembley, escenario mítico e idóneo. La Sampdoria como rival al trono. Siempre es muy duro vencer a una escuadra italiana, pero el poder del Dream Team no tenía límites.

Segunda parte de la prórroga, demasiado cerca de la ruleta rusa de los penaltis. Los fantasmas de la final de Sevilla ante el Steaua rondaron por la mente de todos. Minuto 111, falta a favor del F.C. Barcelona, falta indirecta. “Tintín” sabe que toda la afición le concede el honor, la responsabilidad. La varita de los elegidos le toca suavemente, mientras el aura única de Wembley lo envuelve. Toca Stoichkov para Bakero, y es Koeman quien efectúa el lanzamiento, con toda su potencia, con toda su maestría, con toda su alma. Un golpeo perfecto. Un gol antológico. El cañonero holandés metió al Barca en la historia con un trallazo diagonal, de trayectoria recta e incontestable, al extremo derecho de la portería italiana. El Barcelona campeón de Europa.

El cielo existía también para los culés, se llamaba Dream Team. La ciudad de los prodigios recibía eufórica el título. Toda España estaba orgullosa. La bota de Koeman al altar blaugrana para toda la eternidad. Con permiso del gol de Bakero en Kaiserlautern (que finalmente hube de desechar para esta lista debido a la exigencia de ceñirme únicamente a 10 goles) el maravilloso gol de Ronald Koeman se convirtió en el símbolo de aquel ansiado y merecido título del equipo azulgrana. 1992, La primera Copa de Europa y las Olimpiadas. Fue el año de Barcelona.



2. Pedja Mijatovic. Final de la Copa de Europa, 1998.

Cuando un sueño se cumple únicamente queda sonreír o llorar de alegría.

La felicidad será fugaz, efímera, utópica, engañosa… y será todo lo que uno quiera y buenamente pueda decir o imaginar. No importa, ese día fue blanca.

Final de la Copa de Europa, estadio Amsterdam’s Arena. 20 de mayo de 1998. Real Madrid-Juventus. Minuto 21 de la segunda parte. Saque de banda a favor del Madrid, Panucci cuelga el balón al área juventina, el rechace lo recoge Roberto Carlos, el mejor lateral izquierdo de la historia (casualmente el penúltimo jugador blanco en tocar la pelota tanto en el gol de la séptima como en el de la décima) que sin pensarlo golpea el balón con gran decisión, pero ninguna puntería (ese balón iba al córner), el esférico rebota en un defensa del equipo turinés, Iuliano, y la fortuna quiere que quede a los pies del montenegrino de oro, dentro del área pequeña de Peruzzi. Mijatovic sentencia a la Juve. Sortea al cancerbero transalpino con la clase y la elegancia de los grandes, y acto seguido, marca el gol más importante de su vida, eludiendo, con un toque sutil, el cuerpo del defensor en la línea de meta, el esfuerzo de Montero por evitar el gol resultó inútil.

La suerte estaba echada. Mijatovic resultó ser el elegido. La alegría no cabía en los corazones merengues. Ese gol bastó para derrotar a la todapoderosa Juventus de Del Piero y compañía (Esa noche Zidane comprendió que debería ir al equipo blanco para conseguir la corona europea).

Pedja mijatovic, el héroe de la séptima desde entonces, consiguió unir con ese gol a la generación Di Stefanera y a las nuevas generaciones mediante la experiencia inefable del título máximo. Le dio a Manolo Sanchís la oportunidad de revancha con su propio destino, dándole al capitán, al último mohicano blanco, la copa que la historia le negó, le robó, a la Quinta del Buitre, el título más esperado por el madridismo… 32 años anhelando ese momento. Se acabaron las copas en blanco y negro .El júbilo gozoso de una marea de corazón blanco se desparramó por toda España. El Real Madrid de nuevo en su sitio. Rey de reyes.

Real Madrid: un escudo para gobernarlos a todos.

Gracias, Pedja.



1. Fernando Torres. Final de la Eurocopa de naciones, 2008.

Es el primero de la lista. Con eso queda todo dicho, lo eleva al Olimpo de la apoteosis.

(Obligatorio decir que el gol de Cesc Fábregas, el quinto y último penalti, el mejor penalti de toda la historia de España, está englobado dentro de este gol que ocupa el primer puesto de mi lista)

28 de Junio de 2008. Estadio Práter de Viena. Final de la Eurocopa: España-Alemania.

Ganamos los tres partidos de grupo. Logramos tumbar a la siempre fatídica Italia, ¡en cuartos! En los penaltis, con Casillas como ídolo nacional, canonizado universalmente para los restos. Suficiente ya como para narrar una historia de ciencia ficción. Jugando un fútbol preciosista y eficaz habíamos llegado a la finalísima. La calidad estaba de nuestra parte, y por una vez, la suerte parecía que también. Al otro lado del campo de batalla, Alemania, la gran Alemania. El equipo que siempre vence en ese deporte de once contra once. El decorado, pues, de lujo. El camino hasta allí, brillante.

Minuto 33 de partido, Fernando Torres corre, más bien vuela, buscando un balón que Cesc ha metido a la espalda de las torres germanas. Lahm le tiene ganada la posición, pero su instante de confianza, su atisbo de duda, le resulta letal a Alemania. Torres engrandecido, gigantesco, le gana la partida con inteligencia, fe y una velocidad privilegiada, para ACABAR batiendo a Lehman con la clase del auténtico matador que es y que muchos negaron. GOL. GOL. GOL. España se adelanta. El país es una piña al lado de La Roja. “Yo… soy… español, español. Yo soy español, español” se escucha en todo el territorio nacional.

En el segundo tiempo: el deleite, la fortuna de poder disfrutar de la belleza y saber hacer de un equipo magnífico, que supo manejar los tiempos, el balón, que trianguló hasta la extenuación, que tocó y tocó hasta aburrir y desesperar a los alemanes. Fue 1-0. Pudieron ser más. España se gustó, y el sentimiento y fervor patrio afloraron hermanados con la alegría pura y dura. El pitido final hizo estallar una pulsión que yacía latente en el corazón de esta nación desde hacía demasiado tiempo. ESPAÑA CAMPEONA.

Los orgullosos teutones sufrieron de lo lindo. La carrera decisiva de Fernando, “The Kid”, hizo sonar en sus maltrechos oídos la “Cabalgata de las walkirias” a todo volumen, mientras observaban a Torres darnos el triunfo. No dejaron de escucharla en todo el partido. Los príncipes de rojo fueron los amos y señores de aquel terreno. CAMPEONES.

Xavi, MVP de la competición.

Villa, máximo goleador del torneo.

España, CAMPEONA.

Era un país nuevo, con un sueño cumplido. Al día siguiente, ninguno de nosotros era ya el mismo.

¡CAMPEONES!